Tag 49: Das Angebot unseres Lebens

Es ist bewölkt und kühl. Wir nehmen die Straßenbahn in Richtung Downtown und wollen uns gerade beim Fahrer Tickets kaufen, als ein Mittzwanziger jubelnd die Arme in die Höhe reißt und: »It’s for free today! Yeah!«, ausruft. Hä? Wir schauen ihn irritiert an: »It’s Muni’s 100th birthday today. So riding the streetcar and all the other Muni stuff is free for 24 hours.«
Ja, fett! Ob das die BVG auch machen würde? Der Fahrer, der hinter einer sicheren Scheibe sitzt, hat sich indes noch nicht einmal zu uns umgedreht. Der Kollege, der uns die freudige Mitteilung gemacht hat, strahlt über beide Backen und begrüßt jeden, der neu einsteigt mit den Worten: »It’s for free!«
Cari und ich lassen uns von der guten Laune des Mitreisenden anstecken und sind selbst höchst erquickt über die unerwartete Ersparnis am heutigen Tage. Deswegen stimmen wir »Happy Birthday to You« an. Der Strahlemann, der uns gegenübersitzt, packt aus seinem Rucksack plötzlich einen silberglänzenden Zylinder und beginnt mit der Haltestange zu tanzen. Drei Mädels, die gerade vom Cheerleadertraining kommen, packen ihre Pompons aus und stimmen mit ein. Ein älterer Herr fordert seine Sitznachbarin zum Tanz auf, als plötzlich die halbe Bahn aufspringt, singt und tanzt. Der Fahrer schaltet offensichtlich auf Autopilot, denn unerwartet steht er inmitten der tanzenden Menge und verteilt von seiner Mutter gebackene Weihnachtsplätzchen, Kaffee und Glühwein. Als er vor Cari und mir steht, sagt er: »I’ve got a surprise for you«, und zaubert aus dem Zylinder des Strahlemanns Caris Rollkoffer hervor. Eine tolle Fahrt ist das.
Okay, die Wirklichkeit sieht anders aus: Cari und ich machen uns kurz zum Deppen, weil kein Arsch in unseren Song einsteigt. In unseren Herzen ist jedoch die erste Geschichte passiert. Immerhin haben wir somit die Sympathie des Mannes erhaschen können, der die freudige Botschaft an die Neuankömmlinge in der Tram verteilt. Da einige ihm nicht glauben wollen und vehement beim Fahrer um ein Ticket bitten, schlägt er uns vor, eine Kasse aufzustellen und das Geld von denen, die unbedingt zahlen wollen, einzusammeln. Würde sich am Ende sogar noch lohnen …
Cari und ich wollen ins SFMOMA. Der Eintritt kostet elf Dollar für Studenten und 18 Dollar für Erwachsene. Da Cari keinen Studentenausweis besitzt und momentan knapp bei Kasse ist, beschließen wir doch nicht ins Museum of Modern Art zu gehen. Die angepriesenen Ausstellungen sehen auch nicht wirklich spannend aus. Stattdessen schauen wir uns die Yerba Buena Gardens einmal bei Tageslicht an.

Caris Smartphone vibriert. Eine SMS von Alex, dem tollen Couchsurfer, dessen innerer Frieden unerschütterlich ist und dessen Einladungen unausweichlich sind.
»Is he begging for sorry?«, frage ich Cari.
»No, he isn’t«, antwortet sie mit gerunzelter Stirn und zeigt mir die SMS: »Cari, I have a question for you.«
Was kommt denn jetzt? Cari schreibt zurück: »I just might have an answer!«
Ich habe eine seltsame Vorahnung, möchte sie Cari aber nicht mitteilen. Es ist zu bescheuert und würde mich – falls ich daneben liege – sehr dämlich aussehen lassen. Die Frage kommt: »Would you ever have a threesome?«
Oh, mein … Das war tatsächlich meine Vorahnung! Bin ich nun begabt oder scheiße? Wie auch immer, Cari und ich kippen vor Lachen fast von der Bank, auf der wir mittlerweile sitzen. Als die Tränen getrocknet sind, beschließen wir, die Unschuldigen zu mimen: »It’s on my bucket list. Why do you ask?«, schreibt Cari zurück.
»What is a bucket list?«, frage ich sie.
»It’s the ›to do list‹ of your life.«
Es vibriert wieder. Haha! Wir können es kaum erwarten: »Because I want to pleasure you.«
Erneut hängen wir über der Reling, diesmal aus Übelkeit. Kotz. Wie kann man nur so etwas schreiben? Vor allen Dingen einer Person, die man zwei Nächte zuvor zunächst einmal in den Armen eines anderen Mannes – nämlich mir – kennengelernt hat und sie dann fast auf der Straße hätte sitzen lassen. Andererseits erklärt das auch einiges. Alex war nämlich leicht überrascht, dass wir zu zweit angerückt sind – obwohl Cari mehr als deutlich und mit Link auf mein Couchsurfing-Profil darauf hingewiesen hat, dass sie nicht alleine reist. Cari macht mich unnötigerweise darauf aufmerksam, dass er von einem Dreier schreibt. Ja, das habe ich nicht vergessen. Er hatte wohl genügend Zeit, um sich zu überlegen, ob er sich auch mit meiner Anwesenheit in seiner Kiste anfreunden kann. Was für ein Vogel. Da kommt also kein »Sorry«, kein »Wie geht’s euch?« oder gar ein »Jetzt kann ich euch hosten«, sondern eine Einladung zum Ficken.
»That’s why you offered me a couch in the first place, yeah?«, stichelt Cari.
»No, it’s not! But after hanging out with the two of you … that’s what I felt.«
Cari battlet sich mit Alex, während ich laut sinniere: Der Mann ist ein Penner. Wir sollten ihn ein bisschen verschaukeln. Aber er arbeitet auch für Marvel … in der Filmindustrie. Vielleicht führt der Weg durch seine Kissen zu …
»What are you typing?«, reiße ich mich selbst aus meinen Gedanken. Cari antwortet mit ihrer dreckigsten Lache und hält mir das Telefon vor die Nase. Was. Hat. Sie. Getan?
»I could see if Dennis would be into letting me watch.«
Sie kippt endgültig von der Parkbank als Alex’ nächste SMS reingeflattert kommt: »I don’t have a problem. I’m bi.«
Nachdem sich unsere Zwerchfelle von den Strapazen der letzten SMS wieder entspannt haben, fühlen wir uns wie homophobe Arschlöcher. Um nicht politisch unkorrekt zu sein, einigen wir uns auf eine finale, auf eine nette Antwort: »Ah, but Dennis is not. I think we’d prefer a girl. Flattering offer though!«
Das haben wir gut gelöst … als sich Alex aber tatsächlich noch einmal meldet, kommen wir kurz ins Grübeln, nicht doch noch einmal fies zu werden. Der Typ mit der losen Schraube lässt einfach nicht locker: »The focus would be on you!«
Vollhorst.

Cari benötigt neue Klamotten. Die Hoffnung, dass sie ihren Trolley jemals wiederbekommen wird, haben wir beide begraben. Viel Geld hat sie bekanntlich nicht, neue Unterwäsche wäre aber schon mal angebracht. Also gehen wir Damenunterwäsche in einem voll angesagten Laden shoppen, dessen Namen ich schon wieder vergessen habe.
Vor ziemlich genau einem Monat habe ich, auf der Suche nach einer Bäckerei, keine 100 Meter von der Oz Lounge entfernt eine gemütlich aussehende Bar in der kleinen Sackgasse Mark Lane entdeckt. Die Tische stehen auf der Straße, eine Markise überdacht die Freiluftsitzmöglichkeiten und rote Wärmelichter sorgen für angenehme Temperaturen und dafür, dass die komplette Gasse in rotes Licht getaucht wird. Heute kommen Cari und ich wieder daran vorbei und beschließen, im Smithwick’s etwas zu trinken und auf unsere Verabredung zu warten. Jawohl, wir sind verabredet: Caris beste Freundin und Mitbewohnerin Melissa ist mit ihrer Familie in San Francisco eingetroffen und will mit ihrer jüngeren Schwester Jessica zu uns stoßen. Wir sitzen unter der Markise im Freien, trinken ein Bierchen und mal wieder eine Mimosa. An der Fassade hängen alte Emaillewerbeschilder. Der gemütliche Innenraum ist authentisch irisch gestaltet. Gemalte Porträts und alte Fotos hängen an den Wänden.

Als Melissa und Jessica aufkreuzen beratschlagen wir, was wir unternehmen könnten. Jemand schlägt vor, ins Kino zu gehen. »Django Unchained« ist vor drei Tagen angelaufen. Der Film fängt um 19 Uhr an. Melissa traut den Ticketmaschinen nicht und stellt sich in der Schlange an. Ich riskiere es wieder: Diesmal klappt es problemlos. Allerdings dauert es eine Zeit lang, bis das zweite Ticket kommt. Kein Wunder, dass wir das gestern verpasst haben. Nachdem das zweite Ticket schon längst in meinem Portemonnaie verstaut ist, druckt der Automat plötzlich noch einen Zettel aus. Ein drittes Ticket? Nein, nur die Quittung.
In Deutschland habe ich oftmals das Problem, dass mir die Leute im Kino zu laut oder den anderen Gästen gegenüber respektlos sind, indem sie meinen, ihren Unmut über den gezeigten Film schon während der Vorführung laut kundtun zu müssen. Was soll das? Die Amerikaner sind da ganz anders. Das sind tolle Kinogänger! Bis auf das willkommene Gelächter bei lustigen Szenen hört man keinen Mucks von ihnen. Bravo!
Melissa und Jessica verabschieden sich nach dem Film schon wieder. Mittlerweile regnet es. Zum Abendessen gibt’s einen Dolma Wrap bei meinen iranischen Freunden von California Golden Cookies: »Nice to see you again«, erinnert man sich an mich. Ach, San Francisco ist jetzt schon wie nach Hause kommen. Der Wrap ist wie immer sehr gut und vor allen Dingen hochinteressant. Ich hatte noch nie einen Wrap, in den mit Reis gefüllte Weinblätter gewickelt wurden. Als treuer Kunde bekommen wir nach dem Verzehr sogar einen Burma, eine süße Nachspeise geschenkt.
Natürlich geht’s nach dem Essen mal wieder in die Oz Lounge, die sich genau gegenüber befindet. Matt, der Türsteher ist wieder da. Auch er erkennt mich wieder und begrüßt mich sehr herzlich mit einer Umarmung. Er trägt keine Jacke, weshalb ich ihn frage, ob er nicht friert oder ob es ihm nicht erlaubt wurde, eine Jacke zu tragen. Er schüttelt den Kopf und öffnet sein Hemd. Darunter kommt eine schusssichere Weste zum Vorschein. Alter Walter! Sein Kumpel wurde mal ins Gesicht geschossen, erzählt er uns. Dass ihm die Weste dabei nicht weiterhilft, verkneife ich mir.
Wir beschließen den Abend in der mit schweren Holztüren versehenen Nachbarkneipe der Oz Lounge. Das Rickhouse ist nicht halb so charmant wie die Oz Lounge, zielt aber auch auf ein komplett anderes Publikum ab. Es ist dunkel, es ist laut und die Bässe wummern ordentlich. Die Einrichtung ist dafür sehr stylish. Es gibt einen Balkon und hinter dem Tresen türmen sich die Regale mit dem harten Alkohol bis unter die hohe Decke. Bestellt jemand etwas aus den Reihen, die man mit bloßem Strecken nicht erreichen kann, kommt die aus Bibliotheken bekannte Buchregalleiter ins Spiel. Der Laden ist total überfüllt. Dementsprechend dauert es, bis man am Tresen endlich an die Reihe kommt. Ein Mojito kostet zehn Dollar. Der Bus nach Hause ist noch immer gratis …